cualquiera pensaría que soy tierna y dulce... oculta bajo un manto negro y ojos feroces... la delicada flor de inviernos venideros, marcada de espinas y modos groseros...

cualquiera diría que no rompo un plato... sin embargo no tengo vajilla... ni lugar donde guardarlos... me alimento con cuchillos... hierro maleable que muy siniestramente deshago...

cualquiera diría que creo cuanto pregono... sin duda ni sollozos, ni tan siquiera un rastro de enojos... pacible como río encandecido... llena de miedos y piojos...